Il nous a parlé, comme si nous étions des enfants, à qui il fallait expliquer les choses : la vie, la mort, le bien, le mal, dieu, satan. Nous étions assis par terre, rassemblés, là où j’avais trouvé le corps sans vie de ma mère, là où son cadavre gisait il y a quelques jours à peine, là où à la vue de ses mains bleues je compris son état. Ma mère est morte. Ce tas de viande sans vie à terre était ma mère. Cette inconnue, aux mains bleues, m’avait donné la vie. Aujourd’hui j’écris comme une envie pressante, comme une diarrhée irrépressible, cela n’aura ni queue ni tête, mais cela aura le mérite d’exister et en ces jours funèbres, exister c’est déjà beaucoup. Quelques jours après son décès j’ai reçu deux messages, le même jour, de deux amants différents. E. m’a envoyé une photo, lui qu’il ne le fait jamais, torse à demi nu, une main dans son caleçon dans une cabine de train me demandant de le rejoindre. A la réception de ce message, j’ai ri, pour la première fois depuis le décès de ma mère, je me suis demandée quoi lui répondre, forcément il serait mal à l’aise, je l’ai remercié pour cet instant de vie au milieu de moments douloureux. A. lui me confirmait sa venue le jeudi suivant pour une soirée prévue de longue date. Je lui ai répondu que je ne pouvais pas être là, que les mots me manquaient pour la première fois de ma vie, surement dû à la répétition de la mort d’un parent, en si peu de temps. Il m’a appelé, m’a réconforté, m’a dit qu’il serait là quand je le souhaitais et je l’ai souhaité, vite, fort, intensément.
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